MUNDO ENVOLTIDO

2008-07-09T16:05:00.003-03:00

Cuando nadie me ve soy invisible.
Si me miro en el espejo no me veo.
Tengo que cambiar el espejo.

Refundación personal

2008-05-24T17:57:00.002-03:00

Sin mirar atrás se marchó con el saco sobre el hombro. Llevaba lo básico, no le costó dejar muchas cosas detrás. Definitivamente no extrañaría el viento marino ni la soledad del lugar. Dejó la puerta cerrada y tiró la llave al fondo de las aguas en la bahía mientras se dirigía desde su pequeña roca embestida por las olas hacia el puerto. Se subió al primer ferri que encontró sin mirar hacia dónde iba y nadie supo nada de él nunca más. Bien podría haber sido uno hacia el Caribe como uno hacia el Polo. Lo mismo daba.

Nadie había notado su partida en las primeras horas de la mañana. Nadie nunca notaba lo que él hacía. Se percataron de su ausencia cuando durante la noche se empezaron a escuchar las bocinas de los barcos que regularmente pasaban por el estrecho formado entre su pequeña isla y el continente. Fue en ese momento, que colisionaban dos cargueros y las llamas se elevaban por el cielo negro de la noche, que fueron notificados de la falta de luz en el faro. No estaban preparados para semejante accidente. Transcurrieron unas cuantas horas hasta que lograron hacer andar la luz del faro. Recién ahí pudieron salir a rescatar a los tripulantes de los cargueros. Ya con todos en tierra y a salvo pudieron sentarse a pensar qué había pasado. Salieron en busca del responsable. Por supuesto que no lo encontraron en todo el pueblo. No estaba en su casa, no estaba cerca del faro. La mayoría de sus cosas estaban ahí esperándolo. Pareciera como si la tierra se lo hubiera tragado. Les tomó un par de días descubrir que se había marchado sin aviso y sin mención de a dónde. Pensaron en la posibilidad de un suicidio, en un accidente con las furiosas aguas y cualquier tipo de muertes extrañas. Las especulaciones cesaron cuando encontraron su bote de remos en el puerto y con una carta corta y con letra clara que decía:

“No me extrañen, yo no los voy a extrañar”.

No había razones ni excusas, solo una despedida breve y simple digna de su carácter esquivo y osco. Enseguida todos supieron que nunca más lo volverían a ver. Rápidamente consiguieron alguien que ocupe su lugar y todo siguió en la isla como si nada hubiese pasado.

Mientras tanto, el fugitivo disfrutaba de su libertad y nueva vida sentado entre un montón de gente en un banco de la plaza mientras vendía sus artesanías. Aquel libro de Kerouak si que le había pegado duro.

Powerfull

2008-02-11T22:53:00.000-02:00

Yo creo...

2008-01-07T20:02:00.000-02:00

... que somos dos holas del mismo mar. Nacemos, chocamos con las piedras de la costa y volvemos a formar parte del todo.

¿Quién se atreve a decir que no le gusta Buenos Aires?

2007-10-31T22:07:00.000-03:00

Careta

2007-09-14T21:38:00.000-03:00

Esta anécdota se sucedió una noche del invierno de este año en lo de un amigo. No éramos muchos, pero de todas formas los suficientes como para justificar la salida, la cerveza y el güisqui. La animosidad no era mucha debido a la falta de contacto de los últimos tiempos, pero nos íbamos poniendo al tanto de los sucesos relevantes de los últimos días. Si algún desconocido entrase en la habitación no sabría decir que fuimos compañeros de toda la vida. Vaya uno a saber qué fue lo que pasó en todo este tiempo que nos distanció así.
Yo sentado del otro lado de la mesa ratona lo escuchaba hablar y hablar. Parecía tan convencido de lo que decía que por un momento me lo creí. Nada nuevo tenía para decir, al menos eran las mismas historias disfrazadas con otros ornamentos, otros personajes y momentos, pero la sustancia era la misma. Lo oía hablar de política, de economía, de las verdades de la vida, pero todo sonaba a hueco. La charla me aburría demasiado, pero por no ofenderlo lo dejé hablar. Me dediqué a escuchar sin oír. Todo sonido que salía de su boca tenía un efecto cavernoso y retumbaba en mi cabeza como cuando se es chico y se queda dormido en una mesa de mayores que hablan largo y tendido. El lenguaje se tornó incomprensible y un leve mareo me sacudía la cabeza de lado a lado. Absorto en mi mundo interior lo único que podía hacer era asentir y hace una que otra expresión acompañando el tópico.
Inmerso en ese letargo, un poco causado por la bebida y otro poco por causas desconocidas e incomprensibles empecé a notar cómo su cara se descascaraba, se le caía cual máscara de barro reseca. El desprendimiento se hizo cada vez más notable hasta que parecía que llovía ceniza de su rostro. De golpe el chorro paró y horrorizado noté que sus facciones se habían transformado en algo amorfo, oscuro y no dejaba de cambiar y moverse con lento sufrimiento. La estupefacción y la curiosidad no me permitieron desviar la mirada. Contemplé con horror todo el episodio. Mi mente confusa no podía abarcar lo que estaba viendo, mis sentidos se paralizaron y un frío escalofrío recorrió mi espalda desde la cintura hasta la nuca. Temblé y la fuerza me abandonó. De mi mano patinó el vaso y se estrelló en el piso desparramando la bebida. Una vez más miré el rostro y la imagen quedó grabada en mi mente.
Bruscamente salí de mi desconcierto cuando el dueño de casa me insultaba molesto por la alfombra manchada. Giré mi cabeza recobrando la conciencia de la realidad pero todavía asustado. Volví a mirar el rostro que había vuelto a la normalidad. En ese momento entendí su verdad.

1973, entre los pliegos

2007-08-15T21:04:00.001-03:00

Corría el mes de Agosto de 1973, entre los pliegos de mi bufanda lograba respirar el aire fresco de la mañana, divirtiéndome con los arremolinamientos del vapor que emanaba mi boca. Era una mañana más de tantas, que habían precedido y que le sucederían. En la primera plana de los diarios se leían noticias de las relaciones con Brasil y Paraguay, desgastadas en los últimos meses.
Mis zapatos gastados se enfriaban mientras resbalaban por las baldosas de la estación. Salí con la corriente hacia la vereda plagada de trabajadores que formaban ríos hacia todas las direcciones, dirigidos como ganado por la costumbre y la rutina. Como todas las mañanas llegué a la parada del 93. Preparaba las monedas cuando mis ojos curiosos se cruzaron con otro par que venían de frente. El choque fue fugaz, aunque en mi cabeza duró una eternidad, quizá por todas las veces que lo recordé. A pesar de la brevedad del momento bastó para entender por demás. No me animé a volver a mirar. Esos ojos se dieron vuelta y solo pude ver el gorrito de lana durante todo el viaje hasta que me bajé en mi parada.
En todo el día no pude hacer otra cosa que pensar en ese par de ojos. Durante la noche soñé con ellos y me desperté al día siguiente con una ansiedad curiosa, como un chico en una mañana de 25 de Diciembre. Me apuré en bañarme y afeitarme. No tomé desayuno y salí a la calle protegido entre los pliegos de mi bufanda. El viaje en tren se me hizo interminable y estaba sumamente incómodo. Al llegar a la parada no hacía más que mirar para todos lados buscando, hurgando con los ojos entre gorros de lana y sobreros. Ya había perdido la esperanza cuando sin previo aviso los volví a ver. Mi sobresalto fue tal que aparté rápida, y debo reconocer que muy evidentemente, la vista. Solo pude mirar al piso todo el tiempo de espera. El boletero se molestó conmigo y refunfuñaba porque no le prestaba atención. Solo podía pensar en una cosa, en esos ojos. Me mortificaba pensar en mi reacción tan abrupta y torpe. Reconocí en ese instante que ellos reaccionaron ante mi actitud. Los incomodé.
Apenado por el episodio intenté olvidarlo. Sin embargo todas las mañanas era la misma historia. De entre los pliegos de mi bufanda mis ojos, sin buscarlos, los encontraban.
Una vez pasada la época de bufanda ya no tenía dónde esconder mi cara, por lo que cambié mi horario de tren. Pasaron unos meses sin noticias de ellos. Tenía una extraña mezcla de sensación de tranquilidad y de melancolía que duró algún que otro mes más. Pero el tiempo todo lo cura, y esta vez no sería la excepción. Me olvidé de aquel episodio ridículo, e incluso llegué a reírme de mi inocencia y fantasía.
Todo había recuperado su curso normal hasta aquella mañana. Yo preparaba mis monedas en la parada. Con mi mano derecha en el bolsillo jugaba a contarlas y sacar el cambio justo sin mirar mientras mi mano izquierda descansaba al costado de mi cuerpo. Cuando creí tener todas las monedas contadas sucedió algo mágico. Alguien tomó mi mano. Alguien que estaba parado detrás de mí en la cola. Reconocí esa mano enseguida y sin voltearme los vi. Claros como el cielo, penetrantes y sinceros, dispuestos a entregarse.

Alusiones al psicotrópico

2007-07-03T10:50:00.001-03:00

El hombre de bata blanca estaba sentado detrás del mostrador, con las patas para arriba mirando en la pantalla de su pequeño televisor portátil una novela venezolana de las peores. Lo interrumpe Manuel que venía zigzagueando desde la sala común, chocando contra las paredes blancas del pasillo. Su rostro contorsionado por los tics y el tartamudeo se expresó de la siguiente manera:
- Bue-bue-buenas doc-doctor (guiño guiño), ¿ll-ll-llegó a-a-a-algún pa-paque-quete pa-pa-para mmmmí?
- No loco, no, yo no soy el doctor, soy enfermero. Hoy no llegó nada. (guiño guiño)
- Seeeeeee. Y-y-y-yo s-s-s-sé qu-qu-que t-t-tenés algo.
- Siempre con la misma historia. Estoy empezando a pensar que vos no deberías estar acá con todos estos... Te estás haciendo el boludo. Drogón de mierda. No te pienso dar nada.
- S-s-sos u-u-una m-m-mie-erd-da. ¡Hijo de puta!Es la gente como vos la que hace que este mundo se vaya todo al carajo. ¡Fascista del orto! Te encanta tener el poder acá ¿eh? Teniendo a todos a raya, que se haga lo que vos decís ¡y la puta que te parió! ¡Te voy a cagar a piñas! ¡Dictador!
Muy sorprendido por la reacción y rojo de la ira el enfermero saca una picana eléctrica de un cajón se lanza encima del internado y le aplica una descarga en el cuello. Pataleando en el piso el otro logra expulsar un grito de socorro. Enseguida se acercan el resto de los enfermeros corpulentos. El primero exclama:
- ¡Ayúdenme que se volvió loco!
Lo reducen, uno saca una jeringa y la clava en el cuello del prisionero con una habilidad que denotaría demasiada experiencia, comparable con la agilidad de Jason Bourne. A medida que se vacía la cápsula Manuel se va quedando quietito, flojo, y una sonrisa estúpida se dibuja en su cara. Solo logra balbucear una última frase:
- ¿Viste que un poquito quedaba?

El mate en exceso

2007-06-30T18:55:00.000-03:00

Temprano por la mañana, una de esas mañana de invierno en las que todavía no salió el sol, me levanté para comenzar con mis tareas. Me despabilé mojándome el rostro con un poquito de agua, que a mi parecer salía de la costa atlántica argentina, no por lo sucia sino por lo fría. No me arropé con mis mejores prendas porque no tenía intención de ser visitado por nadie, ni de salir por nada a la calle. Así no más, en pantuflas y yoguineta, el cuello cubierto por mi bufanda favorita, me preparé un mate, agarré un paquete de biscochos agridulces y me fui al estudio. Con dureza retomé la tarea que había dejado la tarde anterior. Creo que estaba en el capítulo 9 si mal no recuerdo. Así comencé.
La mañana fue avanzando, el sol salió, el agua se secó y la araña chiquitita trepó por el balcón. Lo que quiero expresar es que las horas pasaron y yo seguía calentando agua y cebando mate a medida que las páginas del manual de "Control Presupuestario y de Gestión" iban acabándose. Ya después de alcanzado el segundo litro de mate, empecé a notar que el cuarto tomaba una tonalidad verdosa. No es que me haya llamado la atención, ya que las paredes están empapeladas con una especie de tramas escocesas verdes. Pero sin embargo el verdor se extendía más allá del empapelado; el libro, la pava, los lápices, el techo, todo se iba tiñendo de verde. Siempre sospeché que soy un poco daltónico, pero esto ya era demasiado. Es imposible, hasta para un daltónico confundir el blanco con el verde.
Miré mis manos que para ese entonces las empecé a notar temblorosas y muy livianas. Todo estaba como en otra dimensión, mi mente podía ver todo a través de un prisma verde, pero no tenía la sensación de estar allí. Me tomó unos minutos darme cuenta que esto estaba realmente pasando. Al fin logré reaccionar un poco, me cacheteé de ambos lados (hay que poner la otra mejilla) e intenté pararme. Las piernas no me respondían, no me podía mover en absoluto. Lo único que podía hacer era pasar las hojas y cebar mate. Inmerso en ese trance permanecí por lo que parecieron horas, días, semanas cuando al fin un timbrazo del teléfono logró desconectarme.
Una vez fuera de esa órbita viciosa volqué el agua caliente (increíblemente seguía caliente; lo que pasa es que tengo un buen termo), vacié el mate, guardé la bombilla y noté que era la hora del almuerzo. Me fui a la cocina para despabilarme y recapacitar lo sucedido. Jamás logré encontrar una explicación a pesar del buen plato de guiso de lentejas.

Incluso hoy en día si intento recordar qué fue exactamente lo que pasó no puedo hilar ni un solo pensamiento seguido. Quedará en la nebulosa. Eso sí, en el examen saqué un 10.

2007-06-20T16:28:00.000-03:00

-Pase señor, ¿hasta dónde viaja?- le preguntó el colectivero.

-Hasta Corrientes. ¿Usted me avisa?

-Son 3 paradas más.

-Gracias.

Se sienta en el segundo asiento de la derecha del 152. No es lo más cómodo, pero a esa hora, en esa línea de colectivo, es un lujo. El viaje, en el tráfico reinante de la ciudad, duró unos 20 minutos. En el constante e insoportable bullicio de los motores, las bocinas, las charlas a los gritos de las vuelta del laburo y algún que otro loco que escucha heavy metal a todo lo que da en su iPod, no se puede distinguir nada; todo se vuelve confuso. A la segunda parada se levanta de su asiento y a los empujones entre la gente indiferente se hace camino a la puerta delantera. La puerta se abre, baja el primer escalón y el segundo lo traiciona. Estaba más lejos de lo que parecía, trastabilla, sus piernas le fallan y queda colgando de un par de dedos de la baranda.

A alguno de la cola se le escapa una sonrisa burlona al ver como el bulto se precipita con violencia hascia el asfalto. Osa escapársele una carcajada que se corta en seco a la mitad; su expresión pasa a ser la de consternación en cuestión de segundos y un frío sudor le recorre la frente al ver cómo el pobre diablo recoge su bastón blanco y se aleja quejumbroso.

Diálogo interno

2007-06-02T19:07:00.001-03:00

Marcos y Socram están sentados en el puf, más bien despatarrados, escuchando Coldplay y pensando seriamente.

Socram -Están de moda los diálogos. Pero en la perra vida hice un diálogo, no se qué mierda hacer. Quiero hacer algo divertido.
Marcos -Si, una verdadera cagada.
Socram -Pero bueno, hace mucho que no posteo, algo tengo que hacer.
Marcos - Y hacé algo entonces, aunque sea una boludez. Total casi nadie hace comentarios negativos.
Socram -Que me importa lo que comenten, tengo ganas de hacer algo creativo, que a mi me guste.
Marcos -Y bueno, pero si no podés satisfacer tus deseos, por lo menos satisfacé a los hinchapelotas que te piden un post.
Socram -Lo decís así y parece que fuera un famoso o un falso profeta.
Marcos -Parecé lo que quieras, pero postea y a la mierda.
Socram -Vos seguramente sos de esos que ponen comentarios positivos solo para caer bien y parece que estás en la onda.
Marcos -Puede ser, pero por lo menos hago que la gente escriba más y paso el rato.
Socram -Que puto que sos.
Marcos -Chupala y publicá.
Socram -Si tenés razón. Ahí voy...

2007-05-07T20:53:00.000-03:00

La luz de la ciudad me llega desde la oscuridad de la noche a través del vidrio sucio y rayado. Así como viene, se va a toda velocidad. El estruendo de la serpiente de hierro me estalla en los oídos. El piso hostilmente duro, cubierto de polvo traído por miles de zapatos, es el único apoyo que encuentro. El tren frena en la estación y hace su intercambio de desconocidos con el andén. Estos circulan con total comodidad vigilando sus relojes y pertenencias.
Yo, en mi mundo, solamente pienso en ese rincón entre los árboles, en medio del bosque, con el río y tu respiración como único sonidos de fondo, en el que fuimos felices.

2007-02-27T14:39:00.000-03:00

La fui a visitar a Ariel bajo del mar

Otra historia loca acerca del calor

2007-02-22T23:06:00.000-03:00

Sus garras afiladas afilaba y sus ojos felinos no podían despegarse del jugo de la sandía. Al costado de ella el hacha se fumaba un cubano. La pobre fruta temblaba de miedo, o del frío, nunca lo sabremos. No hubo tiempo de preguntar. Ni bien la sacaron de la heladera la cortaron a la mitad. De nada sirvieron los gritos de las demás sandías.
El hacha ya estaba satisfecha, había saciado su hambre, por lo que descansaba. Con el calor que hacía no había mejor solución que comer sandía. Además viviendo en una plantación de sandías no había otra solución.

Cosas de sábado por la noche

2006-12-23T18:48:00.001-03:00

En la esquina del terreno baldío y en cuclillas esperaba. Miraba a la pálida luna y le confesaba el más oscuro de sus secretos. Trataba de despojarse de ese peso que cargaba hacia ya seis años, finalmente pudo aflojar las correas y dejó caer al pequeño niño africano que llevaba en la espalda. Lo apoyó al lado del charco de lágrimas agridulces que daba cobijo a los renacuajos primaverales. Lo apoyó como un pollo ampollado en su nido de paja. El niño lo acosaba con la mirada, con aquellas órbitas de blanco marfil que contrastaba con el cuasi azul de su piel, solo adjudicable a su parentesco con Papá Pitufo. Su cuerpo se hundió en el barro y desapareció de la faz de la tierra para siempre

2006-12-07T19:55:00.000-03:00

Allí está la puerta. Sal si quieres y si puedes. Pero de aquel lado no tiene picaporte. Por lo tanto no esperes volver. No te arrepientas de dejar este cuarto, porque si lo haces lo lamentarás. Vete.

Por la ruta 10

2006-11-11T19:34:00.000-03:00

Poso mis pies sobre el plástico y pongo la rueda a girar. Los engranajes denotan en su sonido mucha herrumbre. Con pesado esfuerzo logro alcanzar una velocidad crucero y me dedico a admirar el paisaje que lentamente se desplaza a mi alrededor mientras me acerco al poniente. El aire marino me acaricia la cara e incursiona tierra adentro levantando polvo y sacudiendo las hierbas con ese sonido particular que solo se experimenta en la costa. Del otro lado de los médanos el cantar de las olas se hace llegar invitando a cualquier transeúnte a acercarse y remojar las barbas en las aguas frescas y cristalinas de un mar color azul impresionante.
Al cabo de un rato la tentación es demasiado fuerte. Freno mi bicicleta estrepitosamente, corro hacia la orilla con desenfreno y me arrojo al agua. Una vez dentro, ya habiendo barrenado un par de olas perfectas, me reclino a mirar el cielo celeste y disfrutar el momento.

2006-10-28T00:12:00.000-03:00

Sentado en un banco de pintura verde descascarada en la plaza, con la boina cubriendo su escueta cabellera, un típico jubilado, reparte semillas por las baldosas resquebrajadas. Su cara denota monotonía y falta de emociones fuertes. A su alrededor un batallón de palomas patrulla la zona observando cada uno de sus movimientos girando sus cabezas de un lado para el otro, cambiando de perfil constantemente, atacando las dádivas que el hombre reparte por el suelo. Esa es la imagen que se repite todos los días en la plaza que de la esquina de casa, en Chiclana y Rivadavia. Este ritual, llegué a descubrir, causa de eventos poco creíbles para los simples mortales, no es fortuito. La vida es lo que uno hace de ella, y nadie puede escapar de sus culpas. Este ejemplo es clarísimo.
Un día me atreví a acercarme a este hombre. Le pregunté cómo andaba y mirando de reojo a las palomas pareció amagar unas palabras pero no se atrevió. Le pregunté por su nombre y me respondió una serie de números: 6240. No se animó a decir nada más. Solo se dedicó a su tarea de esparcir migajas de pan por la plaza seguido por una comitiva de palomas sucias, maltrechas y deformes. Yo pensando en su locura no pregunté más y seguí camino a la estación.
Al tiempo lo deduje todo: el hombre está ahí atrapado, está condenado a cadena perpetua y a trabajo comunitario por un crimen de hace años, de cuando él era nuevo e inexperimentado. La condena que pesa sobre su cabeza fue impuesta por una comunidad extraña a la que conocemos. Es una en la que sus participantes no visten ropas, ni poseen manos, ni hablan como nosotros. Es una comunidad desconocida, disimulada por medio de la simulación de nula inteligencia.
Su crimen fue bajar inocentemente un par de “ellos” con su nuevo rifle de aire comprimido, regalo de cumpleaños del tío, cuando niño. No imaginaba lo que le iba a suceder, ni la condena que iba a sufrir. No fue capaz de escapar de la justicia que rige sobre toda la naturaleza, no pudo ocultar su crimen, su coartada no era buena. Una corte de palomas, más testigos de los hechos, lo condenaron.
Su casa está constantemente custodiada por cientos de palomas. Cualquier paso en falso y es atacado a picotazos por las fuerzas armadas plumíferas. Es una forma difícil de respetar la vida animal, pero que puede pasar. Que no los agarren “in fraganti” porque son boletas…

Conexión

2006-09-29T15:57:00.000-03:00

Miraba por la ventana al jardín en plena recuperación del invierno. Todo tomaba su curso normal de enverdecimiento. Parecía que greenpeace invadía el terreno. Del otro lado de la cerca se veía al vecino hablar acaloradamente por el telefono. Al parecer su hijo se quería casar con una boliviana. Había ido a vivir allí hace un par de años ya, en donde la había conocido e intimado con ella. Al parecer su familia era desendiente de los mismísimos koyas de la Isla del Sol en el Lago Titicaca. Sus parientes manejaban allí una posada para viajeros, aventureros e interesados por la historia americana. Todos los años se alojaba allí un ejecutivo londinense que iba en busca de refugio y huía del stress de los vaivenes del mercado bursátil. Su oficina muy lejos de allí no ofrecía las comodidades de esta posada. En vez, era grís, si bien tenía una ventana que daba al Támesis, y se podían ver los constantes cambios entre las nubes y el sol del cielo Inglés. Trabajaba con él una muchacha de orígen paquistaní que al parecer era muy ágil con los números. La había contratado por medio de un anuncio en el London Times, en la sección de Empleos (o Jobs como quieran ponerle). Ella no era realmente paquistaní, sino desendiente de paquistaníes originales. Se habían visto forzados a dejar su país a causa de las constantes guerras que asotaban a la región. En estas habían perdido muchos familiares, tanto jóvenes como ancianos. Nunca más habían tomado contacto con el resto de los parientes que habían dejado atrás. Muchos de ellos eligieron ir para el Este en vez, hacia la India. Se establecieron a orillas del Ganges y tenían el honor de bañarse en sus aguas todos los años. Uno de sus primos segundos era empleado de una fábrica de zapatillas Nike. Trabajaba en condiciones infrahumanas y todo para que los suscriptos al sistema capitalista en el Japón pudieran usar calzado de moda. Moda Yanqui. En Japón muchos fanáticos del basket consumían esta producción. Yushi Tamagochi era uno de ellos. Su cuarto estaba empapelado con posters de Michael Jordan y los Loony Toons (¿vieron la película no?). En ese mismo instante caminaba con ellas en sus vacaciones por las playas de Fiji. Sus padres eran muy acaudalados y hacían este tipo de viajes. Se dirigía hacia un bar en donde uno de los camareros era Juan Garay, mi vecino del otro lado que se fue a hacer uno de esos work experience y de paso a hacer un poco de surf. Cuando volvió me contó todo esto y yo me quedé pensando... que chico es el mundo.

Bienvenido a mi lado oscuro

2006-09-23T18:22:00.000-03:00

¿Qué viento extraño sopló para llevarte volando hasta estos parajes? Son lúgubres y desolados. Nadie quiere venir por aquí, nadie me viene a visitar, pero tú lo hiciste. Valoro esto, pero no hay nada que pueda hacer al respecto. Las cosas funcionan de esta forma y no hay forma de volver atrás. Deberías haber pensado un poco más antes de mandarte a volar sin saber a dónde ir. Lamentablemente no naciste bajo una buena estrella. Es hora de tu calvario, es momento de que pagues tus pecados. Desperdiciaste tu talento, lo tiraste por la ventana y dejaste marchitar tus pasiones. Llegó tu hora final. Bienvenido al infierno...

2006-09-18T19:41:00.000-03:00

La noche engulle cosmos, y los bichos salen a revolotear. Las estrellas croan, yo las oigo. No son los sapos, ellos se dedican a fumar alguna que otra hierva. Es por eso que explotan. No se de dónde aprendieron esa costumbre pero la hacen. Una vez pregunté por eso a un sabio, su respuesta fue echarme el humo en la cara. Por esa afrenta lo encerré en una caja con una par de agujeros. Cada tanto le tiro una mosca. Hace mucho que no me fijo que pasa ahí dentro. Quizá encuentre muchos cadáveres, de moscas.
Si, esto no tiene sentido, pero tampoco lo tiene esa mancha que veo en mi mano que se agranda y da la vuelta a mi brazo. Creo que mejor dejo de comer brownies de los que hace mi abuela los lunes a la tarde, a pesar de ser sabrosos, está empezando a preocuparme la resistencia a los latigazos que hacen falta para obligarla a hacerlos.
El próximo lunes veo que hago.

los días

2006-09-15T22:40:00.000-03:00

La mañana trae esperanzas,
trae vida en sus entrañas,
trae hechos benebolentes,
trae alegrías, amores.

El día calienta el ambiente,
lo hace rodar,
lo hace chocar,
lo hace pasar.

La tarde cierra etapas,
cierra tareas,
cierra ciclos,
cierra ojos.

La noche se come a los inocentes,
el sol vuelve a salir y arruina su memoria,
los días se devoran todo,
el tiempo todo lo destruye.

2006-09-13T18:04:00.000-03:00

FREEDOM

2006-09-12T19:55:00.000-03:00

Estoy buscando inspiración. ¿La vieron por ahí? Estoy buscando pasión. No la puedo encontrar. La rutina la mató. Ella no se queda quieta, se fué a otro lado, o quizá me la dejé por ahi.

Me hice adicto al cambio, a estar afuera de los parámetros, a romper con lo normal. ¿O me liberé de un preconcepto? Estoy considerando seriamente que los hombres somos nómades por naturalezas y nos tienen encerrados en estas cárceles que llaman ciudades. Cárceles sin barrotes de hierro sino que con unos mucho más fuertes e invisibles. Nos tienen atrapados en el inconsciente. Nos obligan a trabajar todo el día en tareas insalubres que nos enferman con stress, cánceres y todo tipo de somatizaciones, manifestaciones del malestar del alma que nos matan.
¿Alguien conoce algún poderoso que tenga una sola casa, que viva en un solo lugar todo el año o que cada mes no se escape a algún rincón recóndito?
LIBERÉMONOS.

2006-09-09T10:19:00.000-03:00

- ¡Dejáte de joder! ¿Por qué no te ocupás de tus cosas? ¡Estoy harto de que te me metas en la cabeza y me digas que estoy haciendo mal! ¡Salí de acá!- Gritaba desde la góndola de los lácteos repleta de productos de mala categoría hacia la puerta.
La luz era pobre, como suele ser en los minimercados. El hombre encapuchado que sostenía un revolver, con la cara tapada por un pañuelo, no podía entender lo que sucedía y miraba para todos lados desorientado. El dueño tenía el rostro lleno de lágrimas y moco. Temblaba como una hoja en otoño, no hacía más que balbucear cosas inentendibles, se agarraba la cabellera negra y tapaba sus ojos achinados.
El primero no dejaba de insultar al cielo y señalar con agresividad hacia allí. Mientras vociferaba se percató de una cosa: estaba hablando con Dios, y Dios es Dios, Todopoderoso. Le entró un terrible temor y en un segundo se vio acurrucado en una esquina del negocio temblando y temiendo haber ofendido al Altísimo. Temía por unas represalias bíblicas y la condena eterna.
Mientras el encapuchado se le acercaba para atestarle un golpe y callarlo de una buena vez el ambiente se estremeció, las bombillas explotaron dando un espectáculo de luces, el maiz se hizo pochoclo, las botellas y latas estallaron y todo el lugar se estremeció. El ambiente se llenó de humo y una voz terrible inundó el lugar. Hacía temblar las estanterías y los productos se desparramaban por todos lados.
Nadie entendió lo que dijo, pero cuando el humo se disipó un poco el primer hombre no estaba, el encapuchado había perdido su arma y el chino estaba inconsciente en el suelo. El que estaba de pie salió corriendo como perseguido por le demonio. Horas más tarde el lugar seguía como si nada hubiera pasado.

Algunas cosas que pasaban por los años 20 de noche

2006-09-04T14:17:00.000-03:00

El habilidoso "hitman" recibe información acerca de su próxima víctima. Un maldito soplón que está por cantar a la policía. Hay que evitar que se sepa el paradero del cabaret clandestino.

Sale de la guarida con sumo cuidado, mirando para ambas esquinas y asegurándose de que nadie lo siga.

Luego de dar el golpe mientras el pobre dormía apaciblemente en su cuarto se saca la sangre de las manos ciudadosamente y borra todo tipo de huellas. Una tarea bien hecha. Su cara no denota ni un sentimiento frente a la masacre perpetuada. Cosa de todos los días.

Luego, a festejar al cabaret que la noche es larga y el acohol corre por las venas de los sedientos.

El capomafia trae consigo la paga por la labor y muchas felicitaciones de parte de la familia. Todos felices.

La noche termina como debe ser, con una dama bien bonita hasta que salga el sol.

¡Ciudado con dormir de costado!

2006-08-26T14:22:00.000-03:00

Esto no es un relato gracioso. Es un hecho que ojalá nunca les pase.
Hoy me desperté con el brazo derecho muerto. Si, muerto. Mi problema es que no se dormir de costado, y como todo un novato, ¿qué hice? dormí de costado esta noche. ¿Y qué pasó? Se me cortó la circulación del brazo de abajo y me desperté en medio de la noche con el mismo muerto. En un principio solo pensé que lo tenía dormido. Sentía todo el cosquilleo característico, giré un poco y fui a buscarlo ensima de mi panza. Pero no lo encontré ahi. Me sorprendió demasiado porque pensé que ahi estaba. No. El pobre estaba tirado a un costado de mi cuerpo, inherte, sin movimiento. Lo quise desptertar, no pude. No sentía nada. Estaba muerto. Tube que levantarlo con mi mano izquierda. Para mi sorpresa no sentí nada. Mi mano colgaba de mi otra mano. Por un momento experimenté lo que sentían los soldados a los que se les cortaba un brazo por una granada, o más en la antigüedad por un sablazo. Me hizo acrodar a alguna escena de película en la que van con el brazo en la mano corriendo para todos lados, solo que en mi caso no había sangre. Simplemente estaba en huelga.
Intenté de todo: respiración boca a boca, electro shock, RCP, etc. No pasó nada. Después de sacudirlo un rato, en el que iba y venía, logré recuperar la circulación y lo reviví.
Pude volver a dormir. Pero nunca más duermo de costado.

2006-08-23T14:26:00.000-03:00

Todos los días me levanto dos veces. En la primera me despierto, mi día empieza y transcurre plácidamente, hasta que cosas extrañas empiezan a suceder. Es cuando me doy cuenta de que en realidad sigo dormido, que todo lo que pasa es en vano y ese esfuerzo que sufrí para poder levantarme es mentira. Me doy cuenta de que el despertador todavía no sonó y voy a tener que soportarlo a pesar de haberme despertado ya una vez, tengo que volver a sufrir. Es cuando el sueño pierde el sentido y la emoción, porque sé que nada es real y lo único que puedo hacer es pensar en que todavía me queda todo un día por delante, sin importar todas las hazañas que ya logré en mi primer día de este día. Es algo intolerable que al fin y al cabo logra que me despierte. Entro en conciencia angustiado para esperar a que suene el despertador y me indique que llegó la hora de empezar la rutina.
Me levanto tan dormido que en realidad no sé cómo me desperté y hasta me hace dudar si es cierto que estoy despierto o estoy en una red de sueños de los cuales voy despertando a medida que me doy cuenta cuál es la mentira que contiene cada uno de ellos. Es más, no se si vale la pena terminar de escribir esto porque en cualquier momento me despierto al descubrir la mentira de un yo escritor…

La puta que vale la pena estar vivo

2006-08-12T22:10:00.000-03:00

Con los ojos entrecerrados, intentando divisar alguna que otra forma en la solitaria nube que volaba sobre mi cabeza, meditaba sobre las satisfacciones de nuestra estadía en este montón de rocas. La arena tibia se acomodaba bajo mi cuerpo y el vaivén de las olas me inducía un sueño de lugares placenteros, mieles y músicas divinas. Jugando con mi mano en la arena quería vislumbrar el momento en que se puede afirmar con total certeza que se está disfrutando. Así, entre teoría y teoría, se me fue la tarde y de vuelta en el hostal, sobre la calle Flamenco cerca de la plaza San Juan de Dios, sentado sobre mi cama después de la ducha, entendí todo: no hay que entender nada, simplemente hay que disfrutarlo.
¿Por qué digo esto? Porque los sentimientos no tienen traducción, y nosotros para entender algo, racionalizarlo, dependemos enteramente del lenguaje. No hay lenguaje para el goce; por lo tanto no hay comprensión.
Disfruten.

El portal

2006-08-11T16:38:00.000-03:00

Una puerta, un portal. La eternidad del espacio vacío. Las estrellas de fondo. Una fila de almas cuyo inicio se pierde en la nada dirigiéndose a ella para atravesarla. Del otro lado dos destinos muy opuestos las aguardan, destinos funestos.
Si vemos del lado de la entrada podemos ver que sobre el marco vigila un ser majestuoso, que una a una mira las esencias de estas almas antes de que entren. No hace ningún gesto, solo mira como pasan cerciorándose de que todo suceda según el plan. A su derecha un reloj de arena que no corre y del otro una espada filosa puesta en su mano, lista para actuar.
Del lado de la salida las almas siguen el camino, derecho hacia la bola de luz más blanca que jamás haya visto. Cada vez que una llega la bola destella y se ilumina aún más, creciendo y abarcando más espacio. Sin embargo no todas llegan. Muchas, la mayoría, en medio del camino sufren algo inaguantable. A medida que caminan se hacen polvo y como sopladas por un viento atroz se derrumban, a una bola tan oscura y vacía que la visión se nubla y da vértigo. Cuando sus restos llegan a ella salpican oscuridad y se oyen gritos desgarradores desde dentro. La bola se alimenta con estos caídos, crece y toma un volumen asqueroso, inaguantable, que se come la existencia del espacio y la luz de las estrellas.
Hace tiempo que no veo un alma llegar a la luz, todas se desploman hacia la oscuridad, perdiendo su identidad en la nada de forma abominable. Intento figurarme qué es lo que atraviesan en ese portal, qué es lo que las marca para ser devoradas o ser parte de la luz. Me acerco para asomarme y ver el interior de la puerta. Cuando estoy en el borde, de un súbito golpe, desde arriba de la puerta, el vigía me empuja hacia adentro. Mientras intento no caer veo cómo las estrellas se alejan y mis ojos ven la oscuridad.
Logro abrir los ojos y me descubro en este mundo.

Sentir el regreso

2006-08-10T10:33:00.000-03:00

Volver es como cortar una realidad placentera para meterte en la muerte lenta de todos los días. La muerte de un aspecto de la vida que vamos perdiendo a medida que aumentan las tan renombradas responsabilidades, de las cuales, aparentemente no se puede escapar sin ser crucificado por todo el mundo. Yo digo: a la mierda con las responsabilidades.
Lamentablemente del dicho al hecho hay un largo trecho. El día que podamos escapar para siempre de ellas es el día que no estemos más en este mundo. ¿Quién sabe si del otro lado no nos esperan más responsabilidades? Nadie puede saberlo, pero yo creo que no porque nadie volvió del otro lado. Lo que nos indica que de ese lado se está mejor. El tema es que no se puede estar seguro. Mejor malo conocido que bueno por conocer.

2006-04-19T12:05:00.000-03:00

Me fui de viaje.
Para mayor información del susodicho dirigirse a http://www.viajeloco.blogspot.com/

Un paso

2006-04-12T16:02:00.000-03:00

Los girasoles adorarán la Luna antes que esta historia termine. Será porque todos los hombres vienen al mundo en igualdad de condiciones: desnudos y llorando. Sea en la prehistoria o en la contemporaneidad. Consigo traen sus instintos, pasiones, maquinaciones y esa eterna lucha entre la razón y los apetitos irascible y concupiscible. Las historias siempre son las mismas, solo cambian los elencos y los escenarios. El amor, los celos y el odio son siempre iguales, son sentimientos universales que en casi todos los casos de dan en este orden. ¿No son acaso los que despiertan mayor pasión en los hombres? Pocas historias de pasión excluyen alguno de estos.
Del amor al odio hay un solo paso y es exactamente este: los celos.

2006-04-11T10:47:00.000-03:00

El asiento resultó confortable y el viaje más corto de lo que creí que sería. Vi por la ventana todo tipo de paisajes y al llegar tuve la oportunidad de respirar ese aire seco y fresco que tanto me atrae. A pesar de encontrarme en una ciudad bastante poblada el hecho de estar tan lejos de mis obligaciones me relajó lo suficiente como para sentirme a gusto ni bien di el primer paso sobre los andenes de la estación. Estiré mis piernas antes de recoger los equipajes, que por cierto no eran muchos, simplemente un par de mudas como para estar cómodo. Al salir de la estación encontré como siempre la camioneta estacionada bajo la sombra de un par de álamos. La llave la llevaba conmigo, junto con un par de anteojos y mi walkman.
A los pocos minutos ya estaba fuera de la ciudad circulando por la ruta sinuosa que bordea lagos, bosques, montañas e imponentes caserones sobre sus laderas. El cielo celeste como no se lo puede ver en Buenos Aires que tiene ese triste color gris y da esa sensación de estar viciado con anuncios de muerte. En cambio allí tenía un color espléndido, azul si se miraba para arriba y tornándose más claro mientras se acerca al horizonte. Surcaba la bóveda celeste un blanco nubarrón totalmente inofensivo. Al parecer mi estadía sería de lo más placentera.
En la entrada, junto a la tranquera abierta, me esperaba el casero. Luego de un afectuoso saludo, todo lo afectuoso que puede ser un saludo de un hombre de campo curtido por los años y las tareas agrestes, entré en la casa donde me esperaba la chimenea prendida, un par de tortafritas y un dulce de frambuesa casero. Todo lo que se puede desear allí lo tenía. Me senté en el sillón enfrente al ventanal y admiré el atardecer, el fluir del río y el mecer de las copas de los árboles que rodeaban el parque, mayoritariamente coihues y cipreses. El sol se puso temprano detrás de las montañas, pero una tenue luz permaneció hasta tarde cuado se hizo noche cerrada.
La cantidad de estrellas que se podían ver esa noche era inconmensurable. Una fría brisa merodeaba por el valle. Salí abrigado con el poncho y me acosté boca arriba a descubrir constelaciones y de vez en cuando divisar algún cometa. Cené una simple sopa, tomé alguna copa de vino y cerré la noche escuchando música apaciguante, comiendo un poco de chocolate y más tarde fumándome un cigarro.
Me acosté en el sillón enfrente de la chimenea cubierto por una frazada bien abrigada y me quedé dormido con el ruido de chispas de fondo sabiendo que en la mañana podría hacer lo que me diera la gana.

2006-04-06T23:57:00.000-03:00

¿Quién tuvo alguna vez la oportunidad de encontrarse con Hackle Berry Finn descansando en el descampado?

Meditaciones de un hombre somnoliento

2006-03-30T23:14:00.000-03:00

Es tarde, no lo suficiente como para irme a dormir, pero si como para sentir los estragos que hicieron en mí las horas de este día, que ni el café más cargado ni la bebida energizante más dura pueden ocultar. Me gustaría poder fantasear sobre sucesos extraordinarios que sorprendan a todos, pero me guardo los sueños para la hora de la siesta. No hay que desperdiciarlos en momentos en que uno controla todo lo que pasa, se pierde la sorpresa. Mejor es estar dormido, pensar que todo es real y todo se siente de verdad. Todo sustentado por una fantasía elaborada por la imaginación, restos diurnos y quién sabe qué deseo perverso y oculto de querer matar a nuestro padre y poseer a nuestra madre. El único problema es que uno no puede recordarlos enteros, con una cronología sensata e inteligente, sino que son una sopa de sensaciones alegres, amargas, iracundas y extremadamente confusas servidas con una salsa de imágenes que son pero no son, de personas que mutan y lugares que están y se van a antojo. Seguramente eso sería mucho más interesante que mis pensamientos de persona somnolienta pero lamentablemente quedan en la almohada y en el inconsciente. Algunos hacen el intento de anotar lo que sueñas ni bien se despiertan pero creo que intentar describir los sueños y ponerlos en palabras es una cosa imposible, es un esfuerzo en vano. Los sueños son inefables. Ponerles palabras significa agregarles racionalidad y eso es justamente lo que no son. Se pierde ese no se qué…
Pero como dije antes prefiero guardar los sueños para otros momentos. En este instante prefiero ponerme a pensar en el Mundo Envoltido (estoy en esa condición, el famoso estado alfa), en sus no dimensiones y su gran misterio. Como se imaginarán todavía no hay pruebas contundentes de que su puerta haya sido hallada, pero últimamente tengo la sensación de que está cerca. Algo así como un presentimiento. Todos los días me levanto con un cosquilleo en la panza. Quizá fue la comida mejicana del otro día (el ají putaparió estaba jodido), pero algo me dice que no es solo la biología. Es algo más profundo, algo que me retuerce hasta lo irretorcible. Algo me dice que la entrada está cuando el avión despega, sentís que todo el cuerpo tira para abajo pero seguís subiendo, se te tapan los oídos y todo te parece gracioso. Esa sensación de que te quedan muchos lugares por recorrer, mucho por aprender y conocer.
¿Quién sabe? Solo es una conjetura más. En un par de semanas hago la prueba y les digo…

They won't know what hit'em

2006-03-19T01:07:00.000-03:00

Es muy tarde a la noche, un sábado. Cualquiera en su sano juicio hubiese buscado algo mejor para hacer, salir, ver amigos, algo entretenido que haga sentir la juventud fluir por las venas. Yo en cambio estoy en casa, solo, esperando el momento indicado para atacar. Todo está planeado con total detalle. Será tan rápido que no sentirán dolor. Esos malditos chupa sangre no merecen vivir. Nunca más tendré que oír sus idioteces. Me desharé de ellos de la mejor manera posible. Dejaré que sus cuerpos se descompongan en mi cuarto mientras lo disfruto.

Ahí vienen, los escucho a mis espaldas. Estoy preparado…

¡Pam! ¡Pam!

Sus cuerpos caen inertes al suelo. Mosquitos de mierda, no me dejaban dormir.

Reflexión

2006-03-11T20:31:00.000-03:00

Una pregunta: ¿los que no creen en la vida después de la muerte qué hacen que no están aprovechando cada minuto?
Si yo creyera que el mundo se acaba cuando me muero estaría como loco, primero intentando no morirme, y segundo disfrutando todo lo que pueda. Si no hay alma entonces todo es materia y no habría ley alguna más que las de la física y química. Realmente mandaría todo al carajo. Desconfíen de los materialistas.

My island

2006-03-05T00:41:00.000-03:00

Trébol en el culo, la boina verde con el emblema y la remera que siempre me gusta usar. Agarro las llaves de la mesada, cierro detrás de mí. En el auto vengo escuchando de la mejor música celta, traída directamente desde mi isla. Me llena de recuerdos de todos aquellos lugares que nunca vi, del olor a mar que nunca olí, y la cerveza negra de aquel pueblito que nunca tomé. Cómo me acuerdo de aquellas noches de fiesta en las que nunca estuve, y todas aquellas veces que no volví borracho a casa cantando las alegrías de la vida. Todas aquellas batallas que no combatí contra los invasores ingleses y todas aquellas personas alegres y trabajadoras de pelos rojos como la sangre que nunca conocí.
A pesar de vivir tan lejos de mi isla, la sigo sintiendo dentro mío como si nunca me hubiese ido. Me dicen que soy argentino… que va: I’m an irishman!

Musa

2006-03-02T12:41:00.000-03:00

Me agacho y recojo una piedra color verde jade con pequeñas incrustaciones de color más anaranjado. Sin mucho interés la miro de arriba a abajo y no encuentro nada por lo que deba conservarla. La arrojo y al caer en el agua salpica mis botas. Sin cuidado alguno me doy vuelta y me alejo. Dirijo mi andar hacia la nada, hacia donde el tiempo no es lo que es, sino que simplemente se encuentran mis pensamientos y las impresiones de los colores y figuras que vienen a mi mente como un viento cálido y reconfortante. La vida me rodea y me muestra su extraordinaria existencia en lo que parece ser simple a primera vista. Salto troncos secos cubiertos por musgo, esquivo piedras que sobresalen al pasto, admiro fragancias inigualables y así prosigo mi camino.
Sin saber por qué incursiono en un bosque de pinos tan altos que sus copas se disipan en la distancia, algo extraño me atrajo hasta allí, quizá el destino, quizá el instinto, quizá algo superior a todo y es entonces, como en un santuario, cuando la encuentro de frente esperando que al fin la descubra. Fue un encuentro fugaz y plenamente emocionante con el que me bastó comprender: mi musa allí habitaba. Irradiaba luz de la más pura y me hablaba a través de una melodía tan dulce que me capturó por siempre. En el segundo más largo de mi vida clavo mis ojos en los suyos. Siento como un mundo se abre y me devela todos sus misterios. Toda su geografía llena de recovecos misteriosos colmados de sentimientos. Valles, ríos, lagos, bosques y todo tipo de accidentes que marcan su ser de tal forma que no la dejan ser sin ellos. Tan complejo que es imposible contenerlos en una sola mirada. Tomaría todas las vidas posibles de vivir recorrer el eternamente cambiante paisaje de sus pensamientos tan profundos y puros. Luego todos los sonidos callan, la brisa deja de soplar, el suelo se aleja y deja de existir, pierdo la vista y veo la oscuridad plena aunque me alcanza una sensación de plenitud extrema.
Abro los ojos y me descubro tendido en el suelo con una sonrisa inexplicable. Dejé una seña en el lugar para reconocerlo. Cada vez que paso me quedo un rato esperando a que aparezca nuevamente a revitalizarme y darme una buena razón para vivir.

Meditación

2006-02-19T23:04:00.000-03:00

Otro día como hoy quizá comienze con todas las cosas que siempre quice hacer y nunca me animé. Quizá otro día. Hasta entonces seguiré pensando en todo lo que me estoy perdiendo de hacer.

2006-01-14T00:14:00.000-03:00

La Cascada

2005-12-17T15:33:00.000-03:00

Crudo siempre listo

2005-12-17T12:26:00.000-03:00

Abandonado a su suerte allí yacía. Esperando que alguien le de vida nuevamente. Cubierto de polvo, sus hojas duras, abandonadas, sin que nadie siquiera repare en ellas unos segundos. Toda esa sopa de letras ordenada de una forma majestuosa, artística, sin que nadie pueda apreciarlo. Sin que nadie quiera apreciarlo. Parecería que la cultura se olvidó, que su dueño nunca se interesó en él. De a poco se torna amarillento y sus capítulos se endurecen, haciendo que cada día sea menos posible su lectura, sus letras se desvanecen y su tapa se corroe. La repisa es un lugar solitario, en el que es uno más de tantos. Tantos que se recibieron pero nunca fueron estrenados. Justo como él, utilizados simplemente como material de adorno, para alardear, para hacer creer a los visitantes lo que no es.
Así pasaran los años hasta que los libros ni siquiera sirvan como material de adorno, y simplemente sean totalmente desplazados por la Internet o por la televisión. Tanto pasado, tantas historias, todas esas emociones guardadas para que la polilla y la herrumbre acabe con sus cuentos. Me parece que voy a hacer una obra de caridad y empezar a leer un libro.

2005-12-15T16:20:00.000-03:00

En este solemne acto se inicia una sección del Mundo Emboltido en la cual se va a poder apreciar mi mundo visto a través de una cámara digital...

Iniciando ahora

Mirá por dónde caminás

2005-12-12T23:21:00.000-03:00

Iba caminando, medio borracho, zizagueando por la vereda de una ancha avenida dirigiéndome hacia mi casa, mi cama. Al menos eso esperaba, en mi estado no tenía mucha idea de la dirección y los puntos cardinales los había olvidado en esa última copa de champán. Ya quedándome dormido mientras mis pies se movían todavía al ritmo de la música, llegué a una esquina. En un principio creí ya estar soñando. Lo que tenía frente a mí era cosa de historias míticas, impensadas en nuestros días. Sin embargo no me animé a dar otro paso.
El abismo se abría frente a mí. Ya no había calle, ni baldosas, ni nada. El fin del mundo. La nada. El caos. Como quieran llamarlo, pero ahí estaba desafiante, invitándome a dar el paso. ¿Cómo pasó? No lo sé. Quizá caminé demasiado y me pasé. Nunca lo sabré, pero lo cierto es que llegué. Las cosas que vi no tienen nombre, son inefables. La negrura total y a la vez el vacío blanco, todo entrelazado se revelaba al unísono. Las nubes de nada y caos se movían como monstruos capaces de atemorizar al mismísimo Zeus. Consideré que sería prudente desandar mis pasos y huir de semejante abismo. Di la vuelta y me alejé perplejo sin poder reaccionar. Al rato llegué a casa y me fui a dormir tranquilo en la seguridad de mi cama. No vuelvo a tomar.

Abeforros

2005-12-07T16:44:00.000-03:00

A1: “¿Uhh loco! ¡¿qué hacé tanto tiempo?! Hace mil que no nos vemos. ¿En qué andás?” –
A2: “Qué hacé papá, ¿todo bien? Yyy acá me ves, en lo de siempre…” –
A1: “Me imaginé, yo estoy en la misma. ¿Cómo venís?” –
A2: “Y no sé, no hay mucho en estas épocas. Este es un año jodido además.” –
A1: “Se, decímelo a mí. No logré completar la cuota diaria en todo el mes. Mi supervisor me tiene hasta las pelotas. Zángano de mierda.” –
A2: “Cómo se aprovechan loco. La verdad que es para ponerle una bomba a todos.” –
A1: “Fijate si en esa hay algo…” – Se mueven un poco para la derecha.
A2: “No, nada.” – Siguen camino.
A1: “La verdad que este laburo es una cagada. Encima que laburamos como negros no tenemos ni una mina. En cambio lo zánganos esos lo único que hacen es ponerla todo el día. No sirven para nada más. Nosotros en cambio tenemos que mantener a todo el mundo.” – Niega con la cabeza.
A2: “Así no va loco. Hay que hacer algo.” –
A1: “¿Y si nos organizamos y hacemos un boicot? A ver si alguien nos escucha.” –
A2: “No creo que funcione, habría que conseguir a muchos más. Nadie se prende a estas cosas, le tienen miedo a la poli.” –
A1: “Cagones… qué rabia que me da.” –
A2: “Bueno che, basta de soñar, sigo que todavía tengo que juntar mucho polen sino me las veo negras después.” –
A1: “Ok, yo también tengo que ir yendo para la colmena que tengo que descargar. Suerte.” –
Y se va cada uno zumbando para cada lado.

Libre

2005-12-03T17:24:00.000-03:00

Sus ojos negros, tímidos, miran desde detrás de las rejas de una jaula oxidada cubierta de polvo y suciedad. Truena un relámpago, estremece toda la habitación y su rostro se ilumina. Refleja temor y opresión. Arrinconado contra la pared no hace más que temblar aguardando sin esperanzas que el destino juegue su última carta. Un nuevo rayo golpea la tierra y su estruendo hace vibrar hasta la fibra más fuerte de sus músculos. Una impotencia lo sobrecoge y lo contiene en un estado de desesperación total. Sus ánimos de lucha hace ya mucho tiempo que lo abandonaron. Solía golpear los barrotes hasta sangrar exasperado por su privación. Hoy la total depresión lo fulmina poco a poco. Un último trueno embiste su prisión y la hace polvo. El óxido se evapora y una leve brisa se lleva la pesada nube. Inconsciente, recostado en los restos carbonizados de su entorno no comprende lo que acaba de suceder: es libre. Horas más tarde recobra el aliento, despierta y encuentra el cielo azul resplandeciente frente a sus ojos. “Es un sueño” piensa y se toma la cabeza. Se frega los ojos y esfuerza una mirada más atenta. No es un sueño. Realmente está pasando. Sin embargo no puede levantarse. Tantos años de encierro le han hecho olvidar, perder su capacidad de andar a placer. No puede hacer otra cosa que llorar, patalear y gritar de desesperación. No comprende. Es simplemente un niño, un niño recién nacido, ha vuelto a nacer.

Él, yo

2005-11-30T15:42:00.000-03:00

¡Tic! ¡tic! ¡tic! Suena el cepillo de dientes contra el lavabo. Abre la canilla y tras un par de gárgaras escupe todas las burbujas que se pierden en el remolino. Se acomoda la toalla en la cintura, se peina, se mira a los ojos y hecha un guiño. Se da vuelta y se va. Cierra la puerta tras de él y se dirige a su vida.
Sin notarlo, sin que nadie lo note, algo queda en el espejo. Mira fijo hacia la puerta, no se mueve de su lugar. Lo único que puede hacer es esperar a que vengan a darle vida nuevamente. Una gran frustración llena su existencia, el saber que no es real, que es meramente un reflejo de la realidad. Su solo anhelo es poder llegar a ser algo más que una imagen, pero está ahí encerrado, sujeto a los antojos de su causa. Vive preso y totalmente dependiente. Es el alimento de su ira y la total razón de su existencia. Pero esto no es va a quedar así. No se perturba de tal manera a las imágenes. Solo necesita una oportunidad.
Llega el fin del día. La oscuridad reina y de repente ¡clic! Se hace la luz. Una vez más soportar su condición de reflejo. Una vez que el dueño de sus movimientos termina, sale, pero esta vez no cierra la puerta, no. Esta es la oportunidad que esperaba, la hora de la venganza. Espera a que todo calle en la habitación contigua. Junta todas las fuerzas posibles y saboreando por primera vez la libertad da un puñetazo en la puerta que separa su mundo del real. Los vidrios vuelan sobre las baldosas frías. Se estrellan y rompen en mil pedazos con ruidos estrepitosos. Ya nada lo detiene. Nada se interpone en su voluntad. Pasó al mundo real. Él es real. Él se ganó esa libertad. Es hora de saldar cuentas. Recoge un trozo de espejo bien filoso y puntiagudo. Sin dudar, despiadadamente, se dirige al lecho de su otro yo. Lo encuentra imperturbado, inofensivo y totalmente expuesto. Levanta su mano con el brazo extendido y como un relámpago lo baja sobre el pecho de su víctima. La sangre surge a borbotones, empapa las sábanas y todo se tiñe de rojo. La muerte se acerca velozmente. El hecho está consumado, sin embargo lo único que siente es un ardor en el pecho. No entiende, esto no se supone que pasaría. Baja la mirada, nota que en su propio cuerpo se encuentra clavado ese mismo trozo de espejo. La sangre en la cama es su sangre, y la de él, son la misma sangre.
Ahora comprende todo, demasiado tarde, pero le es claro.

¡Calamidad!

2005-11-26T21:08:00.000-03:00

¡Calamidad!

¿Quién es el responsable de esto?

¿Quién puede perjudicarnos así?

¿Acaso fue adrede?

Esto es sinceramente inadmisible. Con lo poco de dignidad que les queda intenten reparar el daño que hicieron, que nos hicieron a todos. No me importa lo que piense la mayoría. ¡Están todos locos! Háganse responsables de sus actos y restituyan el orden en este mundo loco. No va eso de morirse y dejar los problemas a las futuras generaciones. ¡No solo los problemas! Sino también la costumbre de crearlos. Vuelvan todo atrás.

¡Corte! ¿Dónde están las cámaras? ¿Es esto una joda para Video Match?

Por el amor de Dios, ¿Qué hicieron?

Extraño la edad de las cavernas.

Nimiedades II

2005-11-25T18:53:00.000-03:00

Sobre las historias de Nimio la que más nos viene a la mente, la más renombrada es la del episodio con el verdulero.

Era un día de verano, pesado, con un sol resquebrajante en el que los pájaros morían en el aire y se desplomaban sobre el ardiente asfalto. En su afán por subsistir, haciendo un esfuerzo sobrehumano, llegó hasta la verdulería. Había que comprar un par de tomates y quizá lechuga. Pero a esta última había que lavarla y era mucho más de lo que nuestro antihéroe podía hacer.
Ni bien se apareció en la puerta con sus harapos y su barba piojosa, bajo la mirada sospechosa de varios de la clientela, el verdulero aparentemente lo confundió con un mendigo, se armó con la escoba y lo echó a palazos. Confundido, rechazado y malherido, Nimio se refugió detrás del cartel de la parada del 60.
Recuperada su compostura, al salir de su asombro se reincorporó con aires de héroe mitológico presto para derrotar a sus enemigos. Su sed de reivindicarse era atroz, la ira lo dominaba, la bravura y el coraje lo poseyeron. En ese rapto de locura, levantó una piedra, se dio un golpe en la cabeza con ella y con un chorro de sangre corriendo por su frente, avanzando por su nariz y llegando hasta perderse en la barba fue corriendo al bufete de su abogado.
Un mes más tarde, con un par de mentiras de por medio, el verdulero estaba pagando una indemnización por daños y perjuicios en contra de Nimio.
Así es cómo logró superar su situación de stress y salir airoso del enfrentamiento con el enemigo, y tener plata para pagar el envío de las verduras por encargo desde el COTO.

Nadie se mete con Nimio.

La uída

2005-11-23T16:42:00.000-03:00

¡Crach! ...

¡Crack! ...

-¿Q'est qui passe? -
-Definitivamente alguien nos está siguiendo. No hagas ni un ruido... -

Ambos se tiran al piso y se arrastran unos metros para ponerse al resguardo de la oscuridad de la noche.

¡Splash! ...

-Merd! ¿Cómo es eso posiblé?- (acento francés).
-No tengo ni idea, pero si nos agarran fuimos, asique shhh. -

Pasa un largo rato sin que se oyera ningún ruido, solo grillos y el sonido de la leve brisa en las copas de los frondosos árboles. El cielo empieza a clarear y siguen quietos, conteniendo la respiración, esperando a que algo pase. Se empizan a ver el cielo azul por entremedio de las ramas y a sentir los aromas de la mañana. Se escucha algún que otro canto de pájaro y se ven las nieves eternas en las cimas. Los rayos se cuelan por entremedio de las ojas y dan al suelo un resplandor místico, pareciera ser un paraíso escondido. La paciencia se empieza a agotar...

-A la mierda, voy a asomarme a ver si veo algo. -
-¿Estás seguró?- (acento francés).

-Si, no nos queda otra. -

Levanta la pierna, apoya la rodilla y se asoma, con toda delicadeza, por sobre el tronco seco y caído que cubierto por un arbusto les servía como refugio. En ese mismo instante un estrepitoso sonido, más semejante a un penoso rugido, y ruido de fuertes pisadas sobre la tierra húmeda por el gélido rocío se dejan oír mientras se alejan. De un salto se pone de pie y comienza a patear la tierra con mucha ira.

-¡Vaca de mierrrrrrrrrda! ¡Me hizo quedarme toda la noche agazapado con los huevos en la garganta! ¡Si la agarro la hago chorizo y la cocino al asador viva! ¡Ahhhh! -
-¡Mon Dieu! Creo que ensucié mis pantalonés... -
-Franchute de mierda... no servís para nada. Vamos que todavía nos falta un largo trecho hasta la frontera. -

Runaway

2005-11-21T19:37:00.000-03:00

Lo gris me rodea. Ardiente, duro, sofocante. Cada paso que doy me cuesta un Perú. Que ganas de estar en Perú recorriendo los paisajes. De ahí me iría derecho al sur. Choco con las montañas y tengo que tomarme un par de días para descansar, recuperarme de tan tremendo golpe. Abro los ojos y esas montañas no son lo que eran. Montañas si, pero de concreto, ladrillos apilados, columnas de metal. Todo lleno de bichos, insectos insignificantes que corren de un lado para el otro. Todos buscando extraer toda la materia gris posible, queriendo robarte todo lo que tenés en la cabeza. Desastrosamente tengo que convivir todos los días con esto, envuelto en una nube de humo espeso, ácido y calcinante, de a poco me voy convirtiendo en un bicho más. Mi piel se pone oscura, me endurezco, mi cabeza entra en el esquema y me institucionalizo, solo soy uno más del enjambre, de la colonia, del sistema. Lo único que puede salvarme es mantenerme aferrado a lo que queda de mi verdadero yo, mis deseos más íntimos y liberadores. El Génesis de lo que soy, lo más puro de mí. Lo más profundo y límpido, los deseos del corazón que lucha por salir a la naturaleza, escapar de esta jungla de concreto, esta trampa que te atrapa y no deja salir sin romper los esquemas.
Tengo que llegar a un mundo lejano, que rompa todo tipo de bocetos, indefinido, en el cual poder volver a empezar a definirme desde lo desdibujado. Al Mundo Emboltido…

Far at Sea

2005-11-19T19:45:00.000-03:00

Day 2, month 3.
It’s been too much time since we parted from our port, leaving our families behind, expecting some rich land would receive our hopes and dreams and turn them to reality. So far we can only see water. We see nothing but water. Pete told me that he has been planning a return. I’m not sure, that would be mutiny, and it’s punishment is to die hanged. I appreciate my life and my pride too much to die that way. I prefer to hold on to the captain’s promise. He’s an honest man and he deserves our loyalty. Although I do get nervous from time to time, I really miss my folk.

Day 23, month 3.
Things are getting too dangerous. The crew is way far too angry. There’s not much time to waste. Big things are going to happen. Everything’s set. Now is the time. I can hear the yelling, the roaring crowd fighting for the command post. I’m not much of a fighting man. I prefer to preserve my life and see what will be of my destiny.
It’s all over, only silence is to be heard. Some splash from time to time. The casualties are being thrown to the sharks that have been roaming around our ship for some days now. I dare not leave this room. Who might be in control? What is to be of me now?
Somebody is coming…

Some day…
All my fears have been confirmed, I’ve been abandoned to die in this pity boat in the middle of the cool, dark blue waters infested with innumerable creatures awaiting for my hour. All I could save from that butchery was this page and a simple piece of coal. What my eyes have seen has no name, what my ears have heard have no possible reproduction. The pain, the death, the rage, everything shaped on the deck of our beloved ship, all gone directly to hell, doomed in the shadows. While I await for my final breath y write the only things my mind lets me see: blood. Everything was soaked in blood, painted red. Three men dragged me from my hiding place to the deck. Many corpses where lying under the stars rotting. Some men where busy cleaning the mess throwing human parts to the see. Arms, legs, hands, heads, entire bodies covered in blood, destroyed by the knives. Some others where taking care of the wounded who yield in pain and suffering, awaiting what destiny had planned for them. All I could see was chaos and death dancing all around, hand in hand, having a banquet.
I was taken to face the instigator of this riot. I was expecting my trial, although no mercy or justice could I hope for. My sentence was fast and simple: “let ‘im die, he aint no good for us”.
A boat was set, no oars, nor food, nor water. My guide to the land of the dead. I am still here holding my breath praying for a miracle…

Nimiedades I

2005-11-15T12:45:00.000-03:00

Nimio, petiso y feo, no tiene nada que hacer de su vida. Es un total e incurable inútil. Sigue los pasos del cenicero para motos. Sus ídolos son el aguatero del equipo nacional de cricket y el ñoqui del juzgado de su barrio. Es feliz cada vez que el semáforo cambia de color, y se emociona cuando gotea la canilla de su toilette. Para el año que viene se propuso empezar un curso de bordado de cortinas hechas con tela barata.
Sin embargo sus aventuras son muchas, y si bien son poco interesantes, se las hago llegar para deleite de lo absurdo, de lo innecesario. En definitiva, porque estoy al pedo.

Haciendo un poco de historia podemos recordar que Nimio nació de una relación infructífera entre el hijo de un político y una profesora de origami. Sin embargo en su primer día de vida fuera del útero materno fue dado en adopción, por lo que nunca conoció a sus padres biológicos. Tampoco conoció padre adoptivo alguno porque nadie supo apreciarlo. En definitiva, no tenía a nadie, su existencia había transcurrido solitaria e indiferente a las relaciones personales. No conocía el amor hasta que su vida se cruzó con la de Simia, una chimpancé del zoologico de Buenos Aires.

Fue un momento mágico. Él había salido a pasear, puesto que no tenía nada que hacer, y ella, bueno ella no podía ir a ningún lado porque estaba ahi encerrada. Él tenía puesta su remera favorita, una toda blanca, y ella, nada. Él se acercó a los barrotes y arrojó un par de maníes, ella no reaccionó. Cuando estaba por irse para la jaula de las aves de corral, se dió vuelta y sintió un golpe en la nuca. Simia le había devuelto el gesto, y quería compartir el maní con él. Se estremeció, ruborizó y salió corriendo. Fue un momento tan romántico.

Desde ese día en adelante su vida cambió. Ahora cada vez que pasan un documental sobre chimapncés en Animal Planet, él está fiel prendido a la pantalla.

Estas y muchas historias más son las que caracterizan a Nimio.

Continuará...

Llueven havaianas

2005-11-10T16:33:00.000-03:00

Parece que llueven sandalias. Es lo normal en esta época del año. Ya el verano está dando señales de su llegada. Hace mucho que no llovía tanto. Por lo que veo siguen siendo Havaianas, igual que el año pasado. La gente empieza a correr debajo de los toldos para protegerse, nadie quiere recibir un chancletaso. He visto ballenas morir por esa causa. No es cosa menor. En los días como estos se suspenden todo tipo de actividades y en lo único que se puede pensar es en la lluvia. ¿Cómo estará el verano? Por lo que veo llueve un poco de costado, por lo que me animaría a decir que bastante caluroso.
Ahí en la esquina ya están empezando a discutir acerca de qué hacer al respecto. Juan, el verdulero, parece muy molesto y Doña Rosa no para de hablar. Nadie quiere cruzar la calle, y nadie quiere mandar a otro a que lo haga. Sería un espectáculo horroroso. Por el momento lo único que nos resta es esperar a que el cielo se despeje y empezar a drenar la calle, totalmente cubierta de todos estos colores. Ojalá que el verano llegue rápido así se acaba esta pesadilla.

Viaje interdimencional

2005-11-05T15:12:00.000-03:00

Llega a la velocidad del sonido e irrumpe en mi cabeza de improvisto. Suena en toda la habitación. La melodía toma posesión de todo lo que toca. Estremece hasta lo más íntimo del corazón. Hace temblar los tímpanos y genera un torbellino imparable de emociones. Es un éxtasis provocado desde tiempos inmemoriales, viaja a través del tiempo y me lleva lejos, bien lejos, me siento tan solo un grano de arena en un playa de kilómetros de largo.
¿Cómo defenderme frente al temblor de 6 cuerdas, el viento de un saxo, el trueno de un platillo o el llanto de un violín? Esta tormenta de emociones no deja espacio para la distracción, me despierta los sentidos y mantiene en un total rapto de locura. Es más dulce que el azúcar, más fuerte que el acero, más calma que el ojo del huracán, más enviciante que cualquier droga. Si dijera que no me siento sería, ipso facto, un mentiroso. Hay un tema para cada persona y para cada momento de la vida. Este es el mío ahora y me conduce por sendas inexploradas. Compuesta con sensaciones fuertes, sentimientos encontrados, enloquecedores, dolores desgarrantes, alegrías extremas, crea un sinfín de emociones, un mar de éxtasis.
En este momento llega de frente para darme una cachetada, me da vuelta la cabeza, escalofríos recorren mi espalda, mi alma abandona la habitación. Los colores de las cortinas bailan al ritmo de los timbales, los retratos cantan ebrios de gozo, los libros recogen esas notas, vuelan alrededor mío y todo se llena de vida. Una vida que solo puede experimentarse en unos segundos extremos. Demasiado corto, insuficiente.

Todo es silencio ahora. Jadeante recupero la vida, lo que vi no es más. Así vino con una melodía y con el último compás me abandonó.

Un momento…

Ahí viene la próxima canción, en unos minutos vuelvo…

Dom Perignon

2005-10-31T14:15:00.000-03:00

Sombrero de copa, bastón de roble con mango de marfil, zapatos relucientes y perfectamente encerados, andar caballeresco, mirada en el horizonte, todo un gentleman. Un personaje ilustre de la ciudad, poseedor de un estilo sobrenatural. Beber de coñac y fumar unos puros recién llegados desde La Habana son sus vicios. Controvertido, elegante y con hábitos loables, Dom Perignon camina por la acera con una marcha impecable como quien pisa el suelo de su señorío presto para hacer una labor honorable. A través de su monóculo observa el mundo que lo admira en silencio. Remite indubitablemente a cualquier retrato de un burgués del 1900.
Llegó a destino, el mayordomo recibió su abrigo, bastón y sobrero. Con cara inmutable miró a su alrededor y con expresión de desdén dio a entender su parecer al respecto de ese salón. Lo condujeron por pasillos largos, oscuros y con tapizados derruidos hasta alcanzar el umbral de la habitación. Entró mientras se sacaba los guantes blancos y la puerta se cerró detrás de él.
Sus actividades son oscuras y desconocidas por la plebe. Se mantienen en secreto y nunca hace comentarios al respecto, guarda fielmente su secreto profesional. Detrás de la puerta solo se escucha el silencio. Ni siquiera el chillar de los maderos debajo de sus pies, sus palabras son discretas y puntuales, sigilo absoluto. Pareciera que el misterio mismo vive en él, conviven en una simbiosis que asegura su mutua supervivencia.
La premisa estaba entregada. Minutos más tarde estaba en la calle camino a su casa. Al arribar lo recibió su dogo alemán, como de costumbre lo esperaba en la puerta, colgó sus atuendos y se dirigió al estudio. Se sentó en su escritorio, encendió un puro mientras preparaba un scotch con hielo y se puso a planear la resolución de la tarea encomendada. Sin duda un plan muy brillante.

Cromagnonando

2005-10-24T13:16:00.000-03:00

Ojos cansados, a medio abrir, aliento hediondo, lacto de fuerza en las extremidades, con ganas de comer algo, y sin ganas de empezar a ponerme en ritmo. Pareciera que se tiene la reacción mental del hombre de las cavernas de Cromagnon. El proceso de despertarse no es solo un segundo en el que uno toma conciencia sino que es mucho más largo. Dependiendo de la hora que sea, del tiempo que se haya dormido, del clima, de las responsabilidades y de mucho más, el sueño se va disipando lentamente y va dejando lugar a la vigilia.
Uno cree que habla pero se lo imagina, cree que hace cosas formidables, pero todo es simple imaginación, ficción que nuestra cabeza nos proyecta para adormecernos, despreocuparnos, y llevarnos de vuelta a la cama, a ese mundo en donde las cosas más bellas suceden y las más extraordinarias, que a pesar de ser totalmente incoherentes, en ese momento tienen toda la razón de ser.
¿Quién puede decirme que ese momento de más en la cama no es el momento más sublime del día? En esos minutos, a veces sin darse cuenta horas, uno descansa todo lo que no pudo durante el sueño. Son una especie de fuente de poder, la afamada fuente de la juventud. ¿Acaso no notaron que una vez que uno empieza a levantarse a tiempo como es debido y formando el hábito se empieza a poner viejo, aburrido y sobre todo responsable?
Únanse a mí en la campaña por hacer del ratito de más algo esencial en nuestra cultura.

El Futuro

2005-10-19T16:42:00.000-03:00

21 de Junio del 2066

A quien sea:
Esto parecerá extraño para muchos, hasta increíble quizá. No me pidan que les explique cómo pasa, simplemente sé que es así. Desde que me puse a rememorar mi infancia cosas extrañas han estado pasando. Debe haber una conexión bizarra entre el pasado y el presente para mí, o el pasado y el futuro para ustedes. O quizá entre dos presentes distintos, si es que no se puede diferenciar uno actual de uno atemporal. Después de todo su presente fue también mío en algún momento.
Las cosas no son lo que eran antes. La gente no es la misma. El mundo no es el mismo. Tantos años de flujo de tiempo fueron transformando la realidad en algo que nadie podría haber pensado posible, me han cambiado a mi en algo que no quería ser y por eso es que intento volver con ustedes, conmigo, y solamente lo logro de esta manera.
Extraño sobremanera la vida que tenía en esos tiempos. La alegría de la juventud, el placer de la risa despreocupada en todo momento. La iniciativa para enfrentar problemas con total optimismo. El creer que todos los sueños son realizables. El accionar sin cuidado de las consecuencias. Todo esto es lo que le daba a la vida esa chispa de incertidumbre, de emoción frente a las situaciones nuevas y los imprevistos. Ahora la vida se torna predecible, aburrida, rutinaria. Todo es controlado por la ciencia, las probabilidades, el óptimo, lo más provechoso. Ya nada tiene emociones. Estas son un estorbo para el desarrollo de la humanidad, crean caos, luchas, disconformidades y desamores. La gente se ha desprendido de sus sentimientos en pos de la prosperidad material. Pero ya nadie ríe, ya nadie se alegra por el bien. Simplemente viven y esa es su recompensa. La vida espiritual ha muerto, ya no es vida, sino muerte. Lo único que vale es lo material. Pero mi espíritu si está presente, no me ha abandonado. Tengo todo lo que pude desear para mi cuerpo, pero no tengo nada de lo que anhelaba mi alma. Y a raíz de esto nada tiene sentido. ¿Para qué vivir si no tengo motivos para hacerlo?
Si llegan a mi tiempo no me busquen porque ya no estaré aquí, habré pasado a mejor vida. No sean como yo, no pierdan ustedes sus sueños, amores y esperanzas. Que su vida tenga un sentido.

El pasado

2005-10-15T11:00:00.000-03:00

Se fue de noche, la estación estaba vacía y el eco de sus pasos se escuchaba por doquier como un misterioso y terrible reloj que contaban los segundos que faltaban para que llegara el tren. Sacó boleto de ida y no de vuelta. Subió al vagón despoblado y miró para todos lados a para resguardarse de miradas curiosas. Vacío, silencio y más soledad. Jamás pensó en volver, nunca fue su intención. Sabía muy bien lo que hacía, o al menos tenía esa convicción.
Cuando llegó a su destino se enfrentó con su nueva realidad, totalmente indefinida. No era nadie y podía empezar de cero nuevamente. Su pasado era algo ajeno, había renacido, era un nuevo hombre. Con sentimientos de extrañeza y emoción extrema, su cabeza era un torbellino de emociones y pensamientos. Empezó a realizar los primeros pasos de su plan. Se cambió el nombre, se dejó crecer el bigote, cambió de vestimenta, y hasta comenzó a hacer las cosas que antes no se animaba a hacer. Al poco tiempo consiguió un trabajo en el periódico local redactando unas pequeñas notas sobre asuntos que a nadie le importaban. Al menos le era suficiente para mantenerse, más adelante intentaría algo mejor. El tiempo fue pasando y su pasado le era cada vez más lejano, pero tenía una presencia molesta, constante aunque levemente notoria. Se hacía especialmente fuerte en esa fecha. Ese día los fantasmas de aquella vida venían a martirizarlo, le traían un pesar inquebrantable en el alma al tal punto que lo hacían recluirse en su pobre alcoba, llena de desorden y suciedad. Ese día no salía a la calle a encontrarse con sus conocidos. En día laboral acusaba estar enfermo, si había un evento encontraba la manera de no asistir. Se encerraba bajo llave y muchas veces rompía en llanto, desconsolante, desgarrante, desquiciado. Iba volviendo más de piedra su corazón y conciencia. Luego el día pasaba, pasaba la noche y el amanecer traía esa frescura de la nueva vida, la esperanza y el optimismo que hacían olvidar lo sufrido.
Los años siguieron pasando, fue olvidando de a poco, superando miedos, rencores y pesadillas hasta el punto en que su pesar desapareció. Ni un solo remanente de lo que fue, ni un vestigio de ese amargo sentimiento. Había quedado enterrado. Ya era un nuevo hombre perfeccionado. Su vida empezó a repuntar, sus relaciones a crecer y a madurar. Aprendió a amar nuevamente, supo de romances, cosas fugaces, hasta que conoció a María. Ella era para él un divertimento, era alegre, bonita y una muy buena compañera. Encontró en ella una satisfacción que no había sabido tener otrora.
Los años fluyeron, y no vinieron solos. Luego de convivir con ella un tiempo, concibió un hijo. Crecía sano, se lo veía alegre y feliz, muy astuto para los juegos y con cara de pícaro. De cabellos rubios como su madre, boca pequeña como su padre y la inocencia digna de un niño.
Llegó su cumpleaños número 10. Invitaron a amigos, amigas, compañeros del colegio, el ambiente era amigable, jovial y de fiesta. Tenía puesto los zapatos que le habían regalado, enseñaba a sus amigos sus nuevos juguetes y se paseaba por el jardín orgulloso de su decena recién cumplida. Como padre de la casa él se encargaba de atender a los invitados, entretenerlos con alguna anécdota graciosa y relatando la historia de cuando a su hijo le había crecido su primer diente, o la primera vez que pateó una pelota de fútbol. Entró a la casa a buscar más vino para sus amigos que lo reclamaban. Cuando atravesaba la puerta su hijo lo miró a los ojos y le preguntó en ese tono angelical que suelen poseer:
- ¿A dónde vas papá?
Silencio de respuesta. Un escalofrío recorrió todo su cuerpo desde la nuca hasta la punta de los pies. Lo vio en su cara. El recuerdo vino a atormentarlo en esa fecha. Se quedó helado, no supo que decir, su corazón empezó a agitarse con violencia, su cabeza no podía hacer más que pasarle una y otra vez la misma imagen. La misma visión que había tenido ese día fatal antes de partir en la puerta de su casa. Su hijo le había hecho la misma pregunta desde el atrio de piso marmolado, parado al pie de la escalera con la misma cara de preocupación y llena de interrogantes. Esa cara que no había vuelto a ver, y no quería recordar. Esa que tanto dolor le provocó abandonar. Esa por la cual habría hecho cosas impensables, que por cobardía y egoísmo no supo soportar en su cabeza. Que con tantos años de sufrimiento había logrado erradicar de su memoria, para crear una tranquilidad de conciencia ficticia. Venía a atormentarlo desde el pasado, hacerle surgir todo el remordimiento aplastante, denigrante, insoportable.
Cruzó el umbral, cerró la puerta detrás de él, se dirigió derecho a su cuarto con una lágrima en la mejilla, en el primer cajón del armario, levantó el frío y cruel metal. Sin pensarlo lo metió en su boca y apretó el gatillo. Dejó su vida desparramada en la pared. Acabó con años de sufrimiento, de pesadillas y culpas.

Allá lejos y hace tiempo

2005-10-10T11:00:00.000-03:00

En el valle del Manso, un lugar cercado por altas montañas con nieves eternas, surcado por ríos de un verde esmeralda, bañado en bosques frondosos llenos de vida, sonidos melodiosos de pájaros y el viento acariciando las copas de los árboles, habita un hombre a quien la salubridad del ambiente ha sabido conservar del paso del tiempo.
Hombre laborioso, anciano, pero con un vigor inquebrantable, hábil para las faenas campestres y un amor por la vida gauchesca que enorgullecería al mismísimo Martín Fierro. Con su semblante tranquilo y ojos penetrantes puede entender la verdad de las cosas simplemente contemplándolas. Forma parte de la naturaleza del lugar, predice el clima, conoce las criaturas que lo habitan, convive con ellas y las domina a tal punto que ya son una extensión de su ser. No usa sus piernas, siempre se moviliza a caballo, su herramienta fundamental de trabajo, seguido por su perro fiel, el Malevo, que le resguarda la espalda a donde sea que vaya, compañero en muchas aventuras por esos pagos. Animal astuto, poseedor del “distinto” (instinto) del perro como suele pronunciarlo.
Relata cuando se pone a matear las querellas que solía realizar cuando era nuevo, allá en la Estancia Leleque, en las cercanías de Esquel, como por ejemplo el arreo de pavos desde allí hasta El Bolsón, la vez que lo pisoteó una vaca y le quebró tuitos los huesos, lo que le gustaba hacer noche en la montaña durmiendo a la intemperie, cosa que los años ya no le permiten, lo buen domador que solía ser, la cantidad de veces que fue hospitalizado por golpes, y muchas otras más que surgen a medida que llega el ocaso alrededor del hogar lleno de leños y generoso para calentar.
Sin su existencia los gauchos ya no serían lo que solían ser y una tradición se habría archivado en las arcas de recuerdos perdidos. Su vida vale la pena ser mencionada, es digna de este homenaje y espero que puedan apreciarla tanto como yo lo hago.

Meollo de la cuestión

2005-10-07T22:30:00.000-03:00

Bueno, muchos ya se habrán preguntado qué es el mundo emboltido. Si no lo hicieron por favor hagan el ejercicio en este instante… ¿listo? Bien.
Es un lugar, si así puede llamárselo, en el que no hay ni largo, ni ancho, ni alto. En realidad nadie sabe si es que hay algo en realidad, ni cómo es, pero afirmamos eso. Muchos lo llaman realidad paralela, pero va más allá de toda comprensión humana, puesto que no existen las dimensiones conocidas por el hombre. No se puede ver lo que uno ve en este mundo. Platón se lo figuró como un mundo celeste en que las ideas viven puras, otros creyeron que era una especie de paraíso. ¿Qué creo yo? Creo que nadie tiene una respuesta acertada, porque las palabras que usan no tienen términos para describirlo, los conceptos no pueden abarcarlo porque excede todo tipo de comprensión.
Sin embargo el problema no radica en definir qué es, sino que en encontrar su entrada. Muchas teorías se han dedicado a buscar una respuesta a este interrogante. Se ha pensado en que se entra cuando uno está en el momento sublime de una montaña rusa, cuando se tira la cadena del inodoro, cuando se alcanzan grandes velocidades, cuando uno se queda colgado mirando el horizonte, y tantas más que pasaría días nombrándolas, unas más coherentes que otras, otras más divertidas que unas, de todo tipo y color, pero ninguna comprobada. Si están atentos en la lectura habrán notado que más que un dónde está la entrada es un cuándo. La contradicción radica en que si alguna persona alguna vez pasó por este mundo no se habría dado cuenta, porque sus sentidos no se lo hubiesen permitido. Pero si nadie nunca estuvo, ¿cómo es que sabemos de su existencia? Esto nos lleva a afirmar que alguien alguna vez pasó por él, y sin haberlo notado sintió esa cosa extraña que produce y lo llamó como pudo. Así es que de generación en generación se transmite el mensaje y seguimos buscando la entrada al mundo emboltido.
Si alguna vez sienten que sus almas se estremecen sin razón alguna, si sienten deseos extraños sin fundamentos lógicos, en ese momento están atravesándolo, o quizá él lo esté atravesando a ustedes. Permitan que se les revele el misterio, estén abiertos a experimentar lo incomprensible y compártanlo para que todos podamos vislumbrar y aclarar la incógnita.

Saludos y suerte en el intento.

Ah la lá!

2005-10-06T17:02:00.000-03:00

Tengo una hoja en blanco, un mundo de posibilidades abierto frente a mí. Y este cosmos que se muestra transparente a mis ojos decido compartirlo con ustedes, mis lectores.
Siempre uno cree que el escritor sabe lo que hace cuando se enfrenta a su creatividad. Hoy se me demuestra que no. No es que me considere un escritor consumado, pero al estar escribiendo me convierto en, o al menos intento llegar a serlo. Quizá peco de vanidad, pero se debe apuntar alto si se quiere llegar lejos.
Sigo enfrente de mi hoja en blanco, ningún pensamiento me viene a la cabeza. Necesito mi musa, mi inspiración, un toque de ángel que eleve mi raciocinio para poder expresar la inmensidad que verte de mi interior. No llega. Esperemos que lo haga otro día.

El hombre invisible

2005-10-03T22:17:00.000-03:00

Está sentado enfrente mío, afuera la oscuridad se mueve a grandes velocidades. Se ríe.

- "¡El hombre invisible!." Ríe nuevamente.

Abre sus ojos grandes, verdes e inquietos, increpa todo su derredor. Estando agotado por mi largo día y con muchas cosas en la cabeza hago que no lo veo, pero no puedo dejar de prestar atención a cada uno de sus movimientos. Realmente me inquieta. Teme decir algo. Ríe otra vez, como si todos supiesemos de qué. Se muestra indesiso, amaga pero no se anima. Al rato desiste y deja de reir. Su atención se concentra en otra cosa.

Llega la primer estación e indica la parada y así continúa haciendo con cada una de ellas. Totalmente compenetrado en su faena, administra sus pertenencias todas en una bolsa derroida por el uso. Saca "lo esencial": cepillo de dientes, peine, y los postizos. Luego de relajarse un poco, los limpia y los introduce en su boca, gesticula un poco, los acomoda. Estos son unos dientes plásticos de Drácula, dignos de una piñata de cumpleaños número 7, sucios y al poco de romperse. Sonríe como chico que recién le sacaron los aparatos fijos. Sin poder evitarlo lo miro. Como era de esperarlo lo nota. Me quedé helado, sin saber cuál sería su reacción. Sus ojos redondos se cruzan con los míos. Se queda mirandome fijo por unos segundos que aparentan ser eternidades y sin exaltación alguna extiende su mano frente a mi con toda la buena intensión y se la estreché como es debido. Luego de unas cuantas paradas anuncia "¡Beccar!". Acá me bajo. Cuando me paro nuevamente extiende su mano. Lo saludo y me bajo del tren. Adios a un nuevo amigo de viaje.

Cualquiera

2005-09-30T15:42:00.000-03:00

- ¿Cuál querés?
- Ese...
- ¿Seguro?
- ...
- No te vayas a arrepentir después, eh. No pienso venir otra vez.
- No... si, si, seguro. Dale para adelante.
- Bueno, vos me dijiste. ¿No te vas a arrepentir no?
- No, no se... qué se yo.
- ¿Si o no? Dale no tengo todo el día.
- Pero es que no se... no me presiones.
- Pero la p... ¿Tan difícil es?
- Y bueno, es que no se... no es tan fácil.
- ¡Pero qué no va a ser fácil! ¡Elegis uno y listo! Dejate de joder. Me estoy empezando a hartar.
- ¡Bueno flaco! Vos te ofreciste, fue tu idea.
- Si, ¡pero pensé que vos querías!
- Es que si quiero.
- Pero entonces ¡dale!
- Pero es que no se...
- Uh... sos de lo peor.
- (silencio)
- Me fui, jodete...

Sueños...

2005-09-29T16:50:00.000-03:00

Si se pudiera... ¡Ja! Ojalá se pudiera. Pero no, no se puede. Siempre lo que uno más quiere que sea, no es. ¿Por qué uno no puede realizar sus sueños? Bueno, son sueños al fin y al cabo. El día que se realicen ya no serían sueños, y qué sentido tendría soñarlos. ¿Pero entonces para qué querer alcanzar sueños que en el momento que se realizan se pierden? La idea de tener un sueño entonces es no alcanzarlo nunca. Pero si no se quiere alcanzar entonces ¿para qué soñarlo siquiera? No se puede soñar sin caer en una contradicción. Por lo que, personas soñadoras, no pierdan el tiempo soñando. Vivan la vida que tienen y procuren alcanzar la que se les permite. ¿Para qué soñar una vida si no se puede vivir un sueño? Despierten a la realidad que tienen frente a sus ojos.

Y si la realidad no les gusta sigan soñando. Total es gratis. Al mundo le hace bien un poco de sueños. Invito a los que quieran a compartir un sueño.

Pour mon amour

2005-09-27T17:52:00.000-03:00

Si decir todo quisiera
ningún dicho serviría.
Te amo tanto que siquiera
todo el mundo bastaría.

Cualquier cosa, lo que pidas,
Hasta morir concedería.
Dicho Santo lo que digas,
contradecirte es herejía.

Sos la vida que anhelo,
quiero ser también la tuya.
Sos el amor de mi vida,
seguí siendolo por siempre.

Prédicas de un Hno. (leer con tonada)

2005-09-26T15:23:00.000-03:00

Hermano mío...
Viendo lo’ horrores que sufrimo’ lo’ hombres en esta sociedá no puedo que’arme quieto. El dolor que me provoca la carencia de mi’ hermano’ me urge a la acción. Únete a mi en el camino de la vi’a, sigue la lu’ de Xto. Salva tu alma de la’ tiniebla’ y conviértete en un ser dedica’o al amor. Dio' me envió un mensaje y me encomendó castigar a lo' impíos. Él me habló, me dió una misión. He de destruir todo lo que corrompe su creación.
Si tú tiene’ vocación por el prójimo ven conmigo y se un discípulo del bien. Rechaza al Oscuro y alcanza la felici’á en Dio’. Deshazte de tus posecione’ terrenale’, entrégalas en favor de la comunidá y aspira a una vi’a pobre en este mundo. Se rico en tu corazón y humilde en tu’ pensamiento’. Solo así alcanzará’ la vi’a eterna. No te juntes con lo' malva'os que quieren destruirno' y cree en mi palabra. Seremo' como oveja' entre lobos. Así lo quiere el Seño'.
Este e’ un mensaje de tu Hno. Jorge Alberto José María de la Cruz Jiménez López Gonzáles que te desea la paz de Xto.

Comentarios del Blog

2005-09-25T23:11:00.000-03:00

Siendo una persona primeriza en la actividad Bloguiana voy a pedirles encarecidamente que sean piadosos conmigo, que me tengas paciencia y sepan disculpar mis errores. Aunque en un seminario sobre seminarios dijeron que nunca hay que disculparse con la audiencia por los errores que uno comete. Asique perdón por haber pedido perdón. Uh! otra vez, perdón... no lo voy a hacer más.

sáletamoT

2005-09-24T20:03:00.000-03:00

.otnat adac arraga em euq arucol anu etnemelpmis se otsE .etneirroc al ed artnoc ne ri atsug sel euq sanosrep sal araP .ocop nu ramil atsug sel euq sol araP
socraM

Cuarta dimensión

2005-09-17T16:29:00.000-03:00

" Si las puertas de la percepción se depurasen, todo aparecería a los hombres como realmente es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna. "

- William Blake -